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C'est la honte, le reproche, ici: Satan qui dit que le feu est ignoble, que ma colère est affreusement sotte. — Assez !... Des erreurs qu'on me souffle, magies, parfums faux, musiques puériles. — Et dire que je tiens la vérité, que je vois la justice: j'ai un jugement sain et arrêté, je suis prêt pour la perfection... Orgueil. — La peau de ma tête se dessèche. Pitié! Seigneur, j'ai peur. J'ai soif, si soif! Ah! l'enfance, l'herbe, la pluie, le lac sur les pierres, le clair de lune quand le clocher sonnait douze... le diable est au clocher, à cette heure.

It's all just shame and blame, look: Satan himself says that fire is vulgar, that anger is pathetic, absurd. — Enough...! Enough of errors whispered my way, of magics, fake perfumes, childish music! — And to think I already possess the truth, that I can discern justice: my judgment is sound and sure, I'm prepared for perfection... Pride. — The skin on my scalp dries to dust. Pity! I'm afraid, O Lord! I thirst; such thirst! Ah: childhood, grass, rain, the stony lake, moonlight when the clock strikes twelve... the hour when the devil waits at the belfry.